DOURA Franca

"Plus nous avancions dans le                               désert, plus un silence s'emparait de nous pour ne                               laisser place qu'à une voix intérieure faite de                               milliers de propos informes et résiduels. Nous                               évoluions alors dans cette immensité où nous ne                               savions au juste ce qui tenait du dehors ou du                               dedans. Le récit vient tendre la main à tout ce                               qui est aux hommes, aux femmes, aux collines, aux                               monts aux mirages, aux arbres, aux oiseaux, aux                               enfants... L'écriture, comme une mise à jour                               incessante des repères de l'auteur se fait ici                               l'organe de préhension du monde." Boris                               Beaucarne

Emboîtant le pas à son Journal                               de voyage au Mali, le présent texte vient en point                               d'orgue d'une interminable quête de l'humain où                               sans cesse resurgissent les questions lancinantes                               : Qui est l'autre ? Et son écho réfléchissant :                               Qui suis-je ? Autant de lanternes qui illuminent                               la constellation de ses pensées comme les oiseaux                               dans le                     ciel.

Histoire d'une femme, d'une                               mère, d'une épouse, du début du XX° siècle                               !
Histoire d'une solitude pleine et                               controversée.

Un texte "luisant, fiévreux                               comme un petit cheval après une course folle" pour                               reprendre les mots d'une lettre écrite par                               Christian Bobin à Franca Doura-Etienne. Récit où                               une femme regarde, pense, agit, lit dans le regard                               des autres pour y retrouver son lieu de solitude                               perdu.

Un texte en prose poétique à la                               mémoire de ERR.
"Ce n'est pas pour devenir                               écrivain qu'on écrit. C'est pour rejoindre en                               silence cet amour qui manque à tout amour. C'est                               pour rejoindre le sauvage, l'écorché, le limpide."                               C.Bobin